Cartas de tempo

Na década de 1970, na ruidosa casa das máquinas de uma corveta da Marinha em missão nos Açores, o meu mundo media-se em pressões de óleo e rotações por minuto. Para mim, então um jovem oficial de máquinas, o inverno no mar dos Açores era sobretudo um desafio mecânico; contudo, sempre que subia à Ponte, ficava maravilhado com a cumplicidade entre o oficial navegador e o Comandante.

Enquanto na casa das máquinas antecipávamos a resposta dos motores, na Ponte decifrava-se a atmosfera. O navegador recebia os dados via rádio. Para mim, leigo na ciência meteorológica, aquele código alfanumérico parecia uma cabala, mas ganhava vida quando ele traçava a lápis as isóbaras e as superfícies frontais na carta sinóptica. Expressões como 'gradiente barométrico', 'vento a rondar' ou 'depressão cavada' fascinavam-me — não pertenciam ao meu léxico de encanamentos e válvulas, mas ditavam o nosso destino no mar.

Dessas conversas em torno do 'ponto ao meio-dia' dependiam as alterações de rumo para fugir ao 'mar desencontrado'. Ver o Comandante decidir a rota com base no cálculo da velocidade de translação de uma frente fria revelava a meteorologia como uma verdadeira arte de sobrevivência.

Mais de cinquenta anos depois, ao acompanhar as discussões sobre o percurso da depressão Charles, regressei involuntariamente às conversas sobre as cartas de tempo na Ponte da corveta. Embora a tecnologia moderna tenha substituído o lápis pelos modelos numéricos, permanece intacto o fascínio perante a eterna necessidade de antecipar as tempestades quando se navega à mercê dos elementos.

Retrato de uma imigrante

Ao balcão de uma loja, a postura elegante contrasta com a fadiga contida no olhar. Com 48 anos, ostenta um cabelo negro, liso e cuidado. Fala com um tom doce impregnado pelo sotaque do Brasil. Enquanto atende a cliente, deixa escapar uma convicção serena: a vida está muito difícil, mas Deus vai mostrar o caminho.

A sua vida em Portugal resume-se a uma maratona diária entre três trabalhos. Madruga para começar a jornada a fazer limpezas, mas o que ganha não chega para cobrir todas as despesas. Vive num quarto, sem espaço para a própria privacidade. O esforço de cada hora de trabalho cruza o oceano sob a forma do pagamento da renda da casa no Brasil, onde reside a filha jovem adulta — que rejeita a ideia de se juntar à mãe no destino europeu.

Após quatro anos de uma rotina implacável, o corpo começa inevitavelmente a ressentir-se da exigência física e emocional. Aguentar este ritmo tornou-se um prova de resistência diária. Perante a interrogação sobre o porquê de não regressar ao seu país, a resposta desvenda o dilema da imigrante: o medo. Habituou-se à segurança das ruas portuguesas e voltar é algo em que nem consegue pensar. 

Pressionada pelo cansaço e pela responsabilidade de sustentar duas vidas em continentes distintos, agarra-se com firmeza à fé que a mantém de pé: “Deus vai apontar o caminho. Tenho a certeza!”.

A habitação em crise e as lições do passado

 

Entre os anos 1960 e meados da década de 1980, Portugal viveu uma profunda crise de habitação. O êxodo rural, a concentração industrial no litoral e a chegada de população das ex-colónias fizeram crescer a procura. Com pouca oferta pública e preços proibitivos no mercado formal, a construção clandestina nas periferias metropolitanas tornou-se uma via de acesso à casa própria.

Esta expansão explorou uma sobreposição de falhas sistémicas no ordenamento jurídico e institucional português. No plano legal, o desfasamento entre o Direito Registal e o Urbanismo permitiu que o artigo 169.º do Código do Registo Predial de 1967 (Decreto-Lei n.º 47 611) viabilizasse desanexações sucessivas e a venda de parcelas em avos indivisos, contornando a exigência de licença municipal de loteamento instituída pelos Decretos-Leis n.º 46 673/65 e 289/73. No plano institucional, a ausência de planos directores municipais, a morosidade burocrática e a permissividade fiscalizadora — consolidada na célebre “construção à multa” — tornaram a informalidade numa cómoda válvula de escape sociopolítica, suprindo as carências habitacionais da força de trabalho sem custos directos para o erário público.

Para os mais novos, “construção à multa” consistia, essencialmente, na edificação de habitações definitivas sem prévia licença municipal de construção, mas onde o pagamento das coimas aplicadas pela fiscalização autárquica funcionava, na prática, como uma espécie de taxa informal ou autorização tácita para continuar a erguer a obra.

As consequências foram desastrosas: vastas áreas rústicas e agrícolas foram fragmentadas sem redes de saneamento, água potável, electricidade, traçado viário ordenado ou equipamentos colectivos. Gerou-se um pesado passivo de organização do espaço social que deu origem às Áreas Urbanas de Génese Ilegal (AUGI), impondo morosos e onerosos processos de reconversão suportados pelas autarquias e pelos próprios moradores.

Perante a nova crise habitacional, as lições de então são cruciais: a inacção do Estado e a desarticulação das normas face à realidade socioeconómica não anulam a procura, antes a empurram para a precariedade e mercados informais. Sem um planeamento territorial antecipado e uma oferta robusta de habitação a custos acessíveis, os custos do adiamento voltarão a hipotecar o futuro colectivo.

A geopolítica do olhar

Nas edições de hoje, a imprensa mundial expõe uma profunda assimetria na forma como retrata as grandes crises do nosso tempo. Quando observadas pela lente local, estas convulsões assumem uma visceralidade existencial. Em Cuba, o Granma e o Trabajadores denunciam os custos humanos do embargo norte-americano — 367 milhões de dólares em prejuízos sanitários, cirurgias à luz de telemóveis, mais de cem mil doentes em espera (incluindo doze mil crianças); no Médio Oriente, relatórios e jornais regionais expõem a devastação de Gaza, a destruição de 48 aldeias no Líbano e o cerco a Hébron, com a expulsão de 2600 palestinianos; em França, a imprensa de Paris divide-se entre o alarme do Le Figaro perante o "choque de descivilização" e a denúncia do L'Humanité contra a violência de extrema-direita e a repressão estatal.

Contudo, ao cruzarem fronteiras, estes acontecimentos passam por filtros ideológicos e estratégicos que alteram radicalmente a sua natureza. Na imprensa ocidental, a tragédia médica cubana é quase totalmente silenciada, surgindo apenas como moeda de troca eleitoral nas eleições intercalares da Florida. Por sua vez, a revolta social francesa é instrumentalizada em Espanha e em Itália como um "espelho de contágio" para combater a oposição interna, enquanto o drama no Médio Oriente é frequentemente reduzido ao xadrez da sobrevivência política de Benjamin Netanyahu e às flutuações do preço do petróleo.

Para lá do eixo atlântico, o alheamento é ainda mais vincado. No diário asiático South China Morning Post, a crise no Médio Oriente é remetida para um breve despacho nas páginas interiores e a situação cubana é simplesmente ignorada, cedendo prioridade absoluta às ambições industriais e à reunificação com Taiwan.

Esta triagem informativa demonstra que a compaixão e a gravidade das crises não são valores universais no espaço público global, mas variáveis dependentes da proximidade geográfica e do cálculo de poder. Quando o sofrimento humano só merece destaque de primeira página se servir uma agenda política local ou um interesse geopolítico distante, o jornalismo tornar-se numa lente distorcida do mundo. O verdadeiro perigo do nosso tempo não é apenas a desinformação, mas a indiferença selectiva que decide quem tem o direito a ser visto e chorado.

O eco do passado

 

Há palavras que atravessam o tempo e nos trazem um eco distante. Quando, à chegada para uma reunião do Conselho Europeu em Bruxelas, Luís Montenegro comentou os protestos pelo direito à habitação no Porto e a intervenção da PSP, pediu que partidos e movimentos sociais não caiam na tentação de "importar para Portugal climas de instabilidade" sem "respaldo na sociedade portuguesa", motivados por razões "meramente egoísticas". Adicionalmente, assegurou que o país não vive em turbulência e que os protestos eram a expressão de “escassas pessoas”.

A linguagem não é neutra. Para quem viveu no Estado Novo, é difícil não notar o paralelismo com um expediente discursivo desse tempo. A ideia de que a contestação social é um produto "importado do estrangeiro" remete, inevitavelmente, para a retórica de António de Oliveira Salazar. Durante décadas, a propaganda da ditadura alimentou o mito de um Portugal ordeiro e pacífico — um "oásis de paz" —, onde qualquer sobressalto só podia ser fruto de agitação externa ou de traição aos interesses da Pátria.

A estrutura do argumento é surpreendentemente idêntica. Em primeiro lugar, recorre-se à tese do contágio externo. A tensão não nasceria dos problemas reais do país, como a crise no acesso à habitação, mas da cópia de modas e métodos de protesto vindos de fora. Em segundo lugar, desqualificam-se as intenções de quem protesta, fazendo com que o descontentamento deixe de ser uma exigência legítima para passar a ser uma falha moral individual (egoísmo) e um atentado contra o bem comum. Por fim, nega-se a representatividade ao protesto, traçando uma linha entre uma suposta maioria silenciosa e trabalhadora e uma minoria ruidosa sem respaldo real.

Significa isto que vivemos sob o salazarismo? Evidentemente que não. As diferenças de enquadramento são profundas e essenciais. Salazar usava esta narrativa para fundamentar a ditadura, criminalizar a oposição e justificar a repressão violenta, a censura prévia e a perseguição da PIDE. Hoje, vivemos numa democracia, onde o direito à manifestação e à greve são pilares constitucionais. A frase de Montenegro insere-se no debate político de um país livre, sujeita ao contraditório de jornalistas, da oposição e dos próprios cidadãos.

Ainda assim, o recurso a esta fórmula discursiva merece reflexão, pois a comparação entre a intervenção de Luís Montenegro e a doutrina oficial do Estado Novo mostra a continuidade de um repertório conservador de gestão de conflitos sociais. Confrontado com manifestações no espaço público, o poder executivo recorre a esquemas discursivos que enquadram o protesto como inautêntico, exógeno e egoísta, apelando à preservação da ordem e da tranquilidade.

Quando o poder político prefere colar a etiqueta da "instabilidade importada" ou do "egoísmo" aos movimentos sociais, esquiva-se ao essencial, que é debater as causas profundas que levam as pessoas para a rua. Em democracia, contestar não é um acto de egoísmo nem uma importação indesejada — é o exercício pleno da cidadania.

Como o algoritmo destrói a democracia

 

Houve um tempo em que o debate político se fazia na praça pública, nos jornais e nos parlamentos, espaços onde a contradição, o escrutínio e a ponderação ainda impunham algum travão ao sensacionalismo. Hoje, a arena democrática foi transferida para o ecrã do smartphone, um território governado pela lógica implacável da economia da atenção. Neste novo ecossistema, não vence quem tem a melhor proposta ou o argumento mais sólido, mas sim quem consegue capturar o olhar e inflamar a emoção em breves segundos.

A arquitectura das plataformas digitais não é neutra. Desenhadas para maximizar o tempo de permanência do utilizador, as redes sociais priorizam algoritmos que promovem conteúdos indignados, coléricos e polarizadores. Em busca do clique, a técnica digital descobriu que o ressentimento é o combustível mais rentável do mercado. O resultado é a criação de câmaras de ressonância e filtros-bolha que devolvem a cada indivíduo o eco das suas próprias obsessões e medos, fazendo com que perspectivas radicais e marginais passem a parecer visões hegemónicas e incontestáveis no ecossistema digital.

Esta mutação tecnológica encontrou o seu casamento perfeito com o populismo radical. Como demonstra a investigação do cientista político Vicente Valentim em O Fim da Vergonha, as ideias nativistas e extremistas já habitavam no seio da sociedade, mas eram travadas pelo estigma social. As redes sociais não só quebraram esse isolamento, como legitimaram o indizível. Ao verem líderes políticos comunicar directamente sem o filtro do jornalismo independente, e ao encontrarem milhares de comentários a replicar os seus próprios preconceitos nas redes, os cidadãos perderam a vergonha de assumir posições anteriormente consideradas tabu.

Para operar esta engrenagem, aperfeiçoou-se a estratégia do chamado "efeito trompete". Através de uma táctica cirúrgica, um boato ou conteúdo fabricado nasce na periferia digital e explode exponencialmente quando uma figura política de grande alcance o partilha nas suas redes sociais. Exemplo paradigmático recente foi o vídeo falso gerado por inteligência artificial partilhado por André Ventura, que mostrava duas mulheres muçulmanas de véu a reprovarem ostensivamente o vestuário de uma jovem de saia curta. Editado com cortes intencionais e com a música da série Dexter ao fundo, o vídeo tinha erros técnicos visíveis como uma mão com seis dedos, mas cumpria a função de alimentar a narrativa de uma oposição de costumes entre muçulmanos e o mundo ocidental. Ao ser propagado por um líder político para acentuar a polarização, o conteúdo alcançou vários milhões de visualizações e gerou um alarme social totalmente fabricado. Em sentido contrário, observamos a divulgação nas redes sociais da suposta capa do Jornal Universitário de Coimbra - A CABRA com a deputada Rita Matias, que obrigou a um desmentido da equipa editorial.

A somar a isto, o contágio estende-se às aplicações encriptadas de mensagens como o WhatsApp e o Telegram. Ali, a coberto da privacidade e valendo-se da confiança entre familiares e amigos, a desinformação sobre imigração e subsídios circula sem qualquer contraditório, minando a coesão social à margem dos factos estatísticos oficiais.

Todavia, há quem argumente que o problema essencial não é a democracia em si, mas sim a erosão do pressuposto básico da vida em sociedade — a necessidade de existir uma correspondência mínima e previsível entre o que parece e o que é. Sob esta perspetiva, o algoritmo seria apenas um bode expiatório, comparável à aguardente ou ao haxixe. A culpa, diz-se, não reside no agente viciante, mas na fraqueza de quem não sabe resistir ao vício, e tentar alterar isso seria incorrer no erro histórico de querer fabricar um "Homem Novo" imune à imperfeição humana.

Esta comparação, contudo, assenta numa falsa equivalência. Uma garrafa de aguardente é um objecto estático numa prateleira. Não estuda os nossos dados pessoais, não mapeia as nossas vulnerabilidades emocionais, não envia notificações personalizadas às três da manhã e não altera a sua composição em tempo real para maximizar a dependência. As plataformas digitais não são substâncias passivas, são sistemas dinâmicos de engenharia comportamental concebidos por milhares de engenheiros e financiados por orçamentos multimilionários para reter e modular a atenção. Culpar a fragilidade individual perante uma máquina assimétrica de optimização comportamental é ignorar a escala desproporcional do confronto.

Por outro lado, enquanto o consumo excessivo de álcool destrói a saúde privada do indivíduo, a manipulação algorítmica destrói o bem comum. Se a vida comunitária exige que exista confiança na percepção da realidade, o algoritmo actua como um poluidor que contamina o poço de água pública. Quando a desinformação orquestrada e a raiva fabricada se tornam a moeda de troca no debate público, o prejuízo deixa de ser um vício individual e passa a ser a destruição do solo factual comum que permite a convivência em paz.

Por fim, exigir a regulação das plataformas não é qualquer tentativa utópica de refundar a natureza humana. A humanidade não precisou de criar um "Homem Novo" para proibir a contaminação alimentar pela indústria, impor cintos de segurança nos automóveis ou proibir a publicidade ao tabaco. Regular o ecossistema digital — exigindo transparência nos algoritmos, limitando a microsegmentação agressiva e travando a capitalização do ódio — é apenas aplicar regras elementares de responsabilidade empresarial a um mercado descontrolado.

Quando o ecossistema informativo substitui a verdade factual pelo impacto emocional, a democracia deixa de ser um exercício de deliberação racional entre cidadãos para se converter numa arena digital de paixões orquestradas. Resignarmo-nos a que o problema é das pessoas é uma paralisia que serve apenas os demagogos que lucram com o medo e as gigantes tecnológicas que enriquecem com o caos e não formos capazes de impor limites e resgatar o valor do contraditório, seremos meros figurantes num espectáculo onde o algoritmo decide o que sentimos, o que tememos, como vivemos em sociedade e, em última análise, em quem votamos.

A inteligência artificial e a epopeia humana

 

A imagem gerada por inteligência artificial que o matemático francês Hugo Duminil-Copin projectou durante uma intervenção na Société Mathématique de France, transmite um sentimento que transcende a frieza da apresentação. Revelada nas páginas do jornal Le Monde — na reportagem assinada por Hervé Morin no caderno Science & Médecine da edição de hoje —, a ilustração de um coelho prestes a ser esmagado por um camião para descrever o impacto de um recente anúncio da OpenAI, deu voz ao sobressalto de toda uma comunidade científica. A sua confissão pública de ter chorado na noite em que a empresa americana disponibilizou mais de 719 documentos de trabalho científicos na internet, pretendendo resolver centenas de problemas matemáticos por solucionar, é o retrato comovente do confronto entre a sensibilidade humana e a brutalidade dos algoritmos.

O que a OpenAI operou não foi um avanço científico tradicional, mas uma demonstração de força. Ao publicar mais de 3 500 páginas de demonstrações geradas por inteligência artificial — abordando de uma só vez 16 questões essenciais em que Duminil-Copin e a sua equipa trabalhavam —, a gigante tecnológica procurou demonstrar uma capacidade de "massacre" e "desmantelamento" da actividade matemática humana. Mais grave do que a velocidade foi o atropelo ético. Como revela a investigação do Le Monde, a empresa ignorou as recomendações do comité consultivo de investigadores, utilizou modelos internos não comercializados e produziu textos amplamente ilegíveis e sem a devida formalização lógica, vendo-se até forçada a retirar três artigos no dia seguinte devido a erros flagrantes.

Como bem denunciou o matemático francês ao diário parisiense, a OpenAI actuou com uma total indiferença pela comunidade científica, demonstrando que "não quer saber da epopeia humana" e rotulando todo este processo como genuinamente "inhumano". A leitura de uma demonstração matemática perde o seu sabor e o seu sentido quando deixa de ser o fruto da cooperação e do génio de pessoas com rostos conhecidos, transformando-se num produto industrial. Além disso, esta pilhagem algorítmica ameaça destruir o ecossistema de partilha e discussão livre de ideias que sempre fez a riqueza da ciência, forçando investigadores a fecharem-se sobre si mesmos por receio de verem os seus raciocínios capturados por agentes virtuais — uma violência que penaliza, acima de tudo, os jovens cientistas em formação.

Contudo, a resposta de Hugo Duminil-Copin perante este terramoto oferece uma lição de dignidade. Recusando-se a capitular ou a resignar-se a ser um mero leitor de milhares de páginas produzidas por máquinas, o investigador lembra que a verdadeira matemática não reside apenas na acumulação bruta de teoremas, mas na capacidade de compreender, digerir, ensinar e criar comunidade em redor do conhecimento. O futuro da ciência humana continuará a passar pela busca de "pérolas" intelectuais e pela paixão de transmitir aos outros o encanto da descoberta. Se a inteligência artificial consegue produzir milhares de páginas em poucas horas, só o ser humano é capaz de dar sentido à caminhada.